tres poemas de «Nunca besarás a una cherokee» Pedro Andreu

«Nunca besarás a una cherokee» Pedro Andreu (Versátiles Editorial)

(semáforo con yonqui)

hoy la vi parada en el semáforo
me pidió limosna casi lloré
al contemplar las marcas
de sus brazos su cara desvestida
las manos me temblaban
cuando pisé el embrague
para meter primera

diez años atrás era la dueña de mi cama

(el autoestopista)

allí estaba
haciendo dedo
bajo el vómito del sol
de las tres de la tarde
agosto
cráneo pelado
camiseta sudada
de los sex pistols
bajo un cartel que indicaba
que el centro penitenciario
estaba a solo tres millas
allí parado
aquel autoestopista
nunca me detengo
pero esta vez lo hice
no sé por qué
pero lo hice
y me extrañó a mí mismo
pero lo hice, coño, detuve el coche
y subió el tipo y me pidió agua
[adónde vas]
le tendí la botella
vació la mitad de un solo trago
[hasta el próximo pueblo es suficiente]
tenía un ojo de cada color
y una voz rota de peleas
puse la radio
los credence
el calor
las ventanillas bajadas
la vibración del chasis
los mosquitos
[lo primero que haré
ahora que puedo
será putotomarme
una puta birra helada]
le sonreí sin ganas
arrepentido ya de haberlo recogido
lo dejé cerca de la playa
junto al cañaveral
a las afueras del pueblo
[gracias tío no te sobrará tabaco?]
y le tendí lo que quedaba del paquete
tres días más tarde la noticia
su foto
aquella sonrisa fría
impostada
sus ojos bicolor
me sentí culpable
apenas conseguí
aplacar la rabia
a pesar de la botella de mezcal
eran tres niñas
tres jodidas niñas
la mayor trece años
no podía dejar de imaginar a sus padres
a los agentes con guantes de látex
registrando la cabaña abandonada
perdida entre el cañaveral
mi paquete de philip morris
arrugado entre las latas
vacías de budweiser
que él se había bebido
la noche antes

(batir un récord)

apenas puedo respirar
me llamo dani daniela
estoy con mis amigos
una hora y seis minutos
era el récord
dentro de esta nevera
Abandonada en el bosque
los escucho reír allí afuera
fuman porros beben
apenas puedo respirar
me llamo dani daniela
y tengo unos ojos verdes
como Holanda me dice siempre
iván
mientras me muerde
el cuello y las tetas
una hora y seis minutos
es el récord hace calor
quiero quitarme la camiseta
pero apenas hay espacio
quiero quitarme la cabeza y besarme
ver mis ojos verdes como holanda
iván, iván ven aquí adentro
quiero que me digas
a qué sabe mi coño
ahora que no puedo respirar
como ayer cuando me besabas
y yo quería salir corriendo
me llamo da da danie
casi es mejor no respirar
calor o esto es frío? claro
nevera dentro récord
Oigo que me llaman afuera
afuera es demasiado lejos
otro tiempo distinto
[¿estás bien, estás bien?]
golpean la puerta gritan mi nombre
pero no estoy segura
de si me llamo dani
es a mí a quien buscan?
golpean la puerta
distingo palabras sueltas
[mierda atrancada puta mierda
haced algo policía no,
joder hostia puta coño
vámonos, vámonos, iván,
iván palanca hay que avisar
a alguien aguanta daniela
sois imbéciles coche]
cada vez menos ruido
no puedo pensar
pensar hace
que me muerdan los perros
no me gustan los perros
me dan miedo los perros
silencio
hace tanto calor
en el silencio
ladra tanto
el silencio
es frío como holanda
mis ojos han batido un récord
silencio más silencio
ládrame oh silencio
ládrame hasta agotarte
tengo las costillas por encima
de mi camiseta sudada
quiero lamerme los pulmones
para refrescarlos
apenas queda aire qué es el aire?
creo que me he meado encima.
me muero por beber mi orina
la sed es como un ciervo
golpeando con mis piernas
la puerta desde dentro.
hasta hacerse sangre
no hay espacio no hay arriba ni abajo
solo el miedo como un pájaro
me llamo
sí
me llamo
récord
creo
iván me come las tetas
pienso cosas extrañas.
despido a besos al oxígeno
una nevera por dentro
no es una nevera
un poema por dentro
no es ningún poema
un corazón por dentro
es mierda.
da igual si abro o cierro los ojos
no puedo respirar holanda.
creo que me llamo holanda
tengo una estampida
de yeguas en las manos

los poemas de «Nunca besarás a una cherokee» recitados por Pedro Teruel en el programa de radio «Quien Anda Ahí«